Campos de mármol y versos

 

 

Dama de Agosto
 
Permanecer en agosto
cuando todos se han ido.
Reencontrarte cuando han naufragado los mapas,
retroceder contigo hasta el orígen de la vida,
vivir en un sueño inmortal y transparente.
Hacer las paces con el lenguaje discordante de tus pasos,
desempolvar las cartas dormidas
sin destino...
porque el peso del tiempo se encargó de borrarlo.
Volver y permanecer por un instante,
sólo un instante, para reconocerte,
en el efímero trazo de un verso escrito en un suspiro...
Permanecer en agosto,
serle fiel, a pesar de la sed de las vigilias,
es esperar a la esperanza,
volver a creer en la doctrina del vuelo...
Resucitar al poema. 

 

                                                                       Carmen Garcés
  
                                         

 

 

Cuantas veces he bajado hasta el fondo,

sin darme cuenta que me revolcaba en lo más profundo de tus ojos.

Miles de veces he volado alto, y me he mecido en el infinito trapecio de la luna,

sin darme cuenta que estaba colgado de tus pestañas

Cuantas veces he caminado, he corrido, he saltado

y no he mirado hacia abajo.

Hubiese visto tus caminos, tus acequias, tus países sin límite despojados de batallas

Y mientras escuchaba el silbido de la lluvia cuando cae,

me mojaban tus lágrimas.

Soy el prisionero que te anda por dentro.

El peregrino atado a la columna que vertebra tu esqueleto

Soy la ausencia de la muerte.

La mano derecha que nunca acarició a su mano izquierda.  

 

 

                                                                                        Stglno...

               

 

                El juego en que andamos

Si me dieran a elegir, yo elegiría
esta salud de saber que estamos muy enfermos,
esta dicha de andar tan infelices.

Si me dieran a elegir, yo elegiría
esta inocencia de no ser un inocente,
esta pureza en que ando por impuro.

Si me dieran a elegir, yo elegiría
este amor con que odio,
esta esperanza que come panes desesperados.

Aquí pasa, señores,
que me juego la muerte.

                                         Juan Gelman

 

 

AMANTES

una flor
no lejos de la noche
mi cuerpo mudo
se abre
a la delicada urgencia del rocío

 

 

                             

 

                              Alejandra Pizarnik

<<Entonces fui y me acosté con ella.
El calor me hizo despertar al filo de la medianoche. Y el sudor. El cuerpo de aquella mujer hecho de tierra, envuelto en costras de tierra, se desbarataba como si estuviera derritiéndose en un charco de lodo. Yo me sentía nadar entre el sudor que chorreaba de ella y me faltó el aire que se necesita para respirar. Entonces me levanté. La mujer dormía. de su boca borbotaba un ruido de burbujas muy parecido al del estertor. Salí a la calle para buscar el aire; pero el calor que me perseguía no se despegaba de mí. Y es que no había aire; sólo la noche entorpecida y quieta, acalorada por la canícula de agosto. No había aire. Tuve que sorber el mismo aire que caía de mi boca, deteniéndolo con las manos antes de que se fuera. Lo sentía ir y venir, cada vez menos; hasta que se hizo tan delgado que se filtró entre mis dedos para siempre.

Digo para siempre.

Tengo memoria de haber visto algo así como nubes espumosas haciendo remolinos sobre mi cabeza y luego enjuagarme con aquella espuma y perderme en su nublazón. Fue lo último que vi.
-¿Quieres hacerme creer que te mató el ahogo, Juan Preciado? Yo te encontré en la plaza, muy lejos de la casa de Donis, y junto a mí también estaba él, diciendo que te estabas haciendo el muerto. Entre los dos te arrastramos a la sombra del portal, ya bien tirante, acalambrado, como mueren los que mueren muertos de miedo. De no haber habido aire para respirar esa noche de que hablas, nos hubieran faltado las fuerzas para llevarte y contimás para enterrarte. Y ya ves, te enterramos>>

"Pedro Páramo (fragmento)"

Juan Rulfo

A selva nasce de teus olhos ferozes

como num entardecer interminável

sobre um planeta secreto e doce

Enquanto de teu peito brotam cataratas,

duendes, gemidos de açúcar

Suspiros de árvore, frio de chuva

Sabor inquieto a suor quente.

Teu frente é o caminho da lua

O campo onde pace meu sonho

É teu calor uma melodia

O perfume amarelo da rosa

E o trigo quente dos dias

 

 

 

 

No pretendas seducir al tiempo con tus palabras,

con el tenue latido que sube hasta tus labios cuando me hablas.

No intentes descifrar el vuelo de las cometas,

que crepitan sus colas rojas cuando sueñan que volaban.

 

Agazápate y espera la mañana,

al dulce enojo de las sábanas manchadas de un carmín impuro.

Se te enredan, intentando domesticar los suspiros de anoche.

te han vestido de sonidos, de poemas que nadie ha escrito.

 

Y cuéntame la historia de tus días.

Traspásalo todo con el fino puñal de tu melodía herida.

Sabes que somos pleamar ondulada de vientres.

Gemidos de obscenos decoros.

 

No más allá va tu voz de cristal azul.

No más allá del último sol de otoño.

Mientras somos leales al día.

La noche  se expande en los océanos de aire.

 

No más allá de tu voz.

No más allá

 

 

 

Por qué apenas amanece, me silban las musas en las sienes

Me roban lo que queda de corazón y se lo sirven en trozos pequeños

Sobre bandeja de plata.

Me van engullendo poco a poco, sin disciplina y con un desdén meritorio,

Y despojado ya de sensaciones me golpean con su mazo la espina dorsal

Multiplican por mil veces en su pizarra de moribundos, y marcan con una flecha mi nombre.

El nombre que no tuve y por el que me llamaban por los caminos, y no contesté.

Son la musas, pecadoras ladronas del último sueño, asesinas, domesticadoras,

entes salvajes y posesivos que me atan a una silla ardiendo,

que solo puedo apagar con lágrimas, o, al menos, intentarlo.

No lloro, ya no puedo llorar más agua salina, flujo de mi cuerpo,

Lloro letras, letras que se adormecían como las gaviotas en los aleros de una ciudad de mar.

Como las golondrinas negras e infinitas, que buscaban tus ojos para escribir con sus notas negras, la sinfonía de los tiempos infinitos.

Que bello es amar y que necesario morir de vez en cuando.

Es imprescindible escribir a veces, y dejarlo todo para que se lo lleve el viento de la indiferencia.

Desmadejar el lenguaje de las musas para tejer una negra manta que me proteja del último frío.

Se acerca el día girando, engullendo, maltratando.

Se acerca el sol que todo disipa y nubla.

Este resplandor que iluminó mis batallas que ahora vagan por mi memoria como seres menesterosos.

Harapientos libros incunables que nadie se atrevió a escribir, porque nadie les encontraría sentido.

El tirunfo de los nadies, de los que perdieron todo en el camino, de los suicidas vocacionales,

tiempo de estatuas y de memorias congeladas como en una película grotesca.

Amanece, va amaneciendo entre despojos cósmicos, entre los dedos de mis pies que sangran,

entre mis pestañas, entre mis huesos.

Va amaneciendo para alguien, pero no para mi, el sol se burla, se rie de mi locura transitoria,

de mis malos ardides, y de los buenos.

Ya nadie me escucha, ya nadie me teme, ya nadie me habla,

ya nadie queda en esta jaula de arcángeles rotos, de seres imaginarios sin brazos,

de amanecidas grises, de otoños extraños e inquebrantables.

¿Por qué tanto dolor? Tanta desesperanza,

tanto absurdo camino abierto a un horizonte que no he de cruzar.

Las lineas se tranzan sobre el agua, sobre los vastos jardines sin aurora del poeta,

al que las musas arañaron la cara. He escuchado el susurro apenas unos segundos,

y he corrido a escribir un testamento a las nubes, una última voluntad,

idéntica a la primera,

a beber los restos de los vasos de la fiesta de anoche,

a nadar en el fuerte verdor del absenta.

He vuelto a desequilibrar mi vida, mi alma mi todo.

Me desgranaré el corazón para sembralo junto al ciprés,

con mis brotes nuevos de hibiscus y arrayán,

esperaré a la primavera, sentado sobre la piedra angular de mis días.

Ahora dudo del regreso, un regreso que nunca fue compartido,

como nunca se comparte un alumbramiento.

Sales a la vida con los ojos cerrados, y hoy,

a esta hora en que las musas me esperan con su hachas y sus dientes afilados,

sé que es la mejor manera de enfrentar la vida,

cerrando los ojos y dejando que sangren las heridas

provocadas por las dentelladas de las musas.

 

 

 

 

Hoy me dejé besar por la noche amante

Dejé que mis labios cerrados fueran la cuna

de su saliva

y que se acomododase un coro en mi cuerpo

 

Hoy deje gravitar mis deseos

por entre las torres de marfil y hueso

y busqué entre el frío hechizo de la mañana

el sonido de una lágrima que cae al suelo

 

Me he llevado mi mano al pecho

y he retenido todos los suspiros

y he dejado que el día amanezca

sabiendo que yo no he amanecido

 

Dejo junto a los cipreses, rastros

junto a las columnas, un corazón herido

y las lágrimas, enredadas

en las notas de un requiem divino

 

 

 

Pasa el tiempo y los murciélagos

La oscuridad oculta algo más que mi figura

y hoy por fin me siento en paz conmigo

 

No siento nada, no recuerdo nada

Las pasiones se desdibujan

y mi alborozo pesa en el recuerdo

 

Pasan las noches, los días me adormecen

Salgo adelante con poco

con apenas un aire respirado por otros

y un resplandor frío de luna

 

Soy  nuevo, gris en mi penumbra

y bato las alas en el portal del engaño

 

He alcanzado un extásis inmediato

al regreso

He conseguido juntar mi alma

y el alma de piedra de las estatuas

 

A veces, algunas solamente, lloro

pero no creais que recuerdo el motivo.

 

Soy feliz a mi manera

 

 

 

Esta mañana, en mi paseo habitual entre las tumbas del pórtico Norte,

hallé una cadena rota.

Me estremecí:

alguien o algo había osado mancillar el terreno sagrado.

Me apresuré a entrar y descubrí los restos del sacrificio.

Aún quedaba tinta roja y algo parecido a una buena porción de carne animal rodeada de moscas.

Aquí y allá pude contemplar restos de velas

y algunos escritos obscenos referentes a la orgía del demonio.

Volví a cerrar el candado, procuré dejar todo como estaba.

Ahora acecho en la oscuridad, a los visitantes nocturnos,

apenas duermo... pero

¿quien puede culparme?

Es tan aburrida la vida entre estatuas de muertos

 

Rumores

 

Concierto de aerosoles y estrategias

disimulo de niños asmáticos

sentados en la orilla negra de asfalto

se deja venir la huella de un imposible

para dejarme indisoluble

su marca en mi espalda

Concierto de ruidos calurosos

de serpenteantes sudores en mi cuello

Fragilidad de los niños

atormentados juegos

las moscas se precipitan

en el vacío que ya dejaron los ángeles

en las comisuras de tus labios.

 

 

Stglno